主使不会允许这样的一个知情人存在。沙耶罗，没错，应该是为了引出他所以被杀害的...　...但这笔账怎么样也得算在幕后主使的身上。

克里斯从抽屉里翻出一盒烟，从胸前的口袋里掏出打火机，噌的一声点火，夹着烟凑过去。

他点不着。

克里斯的手，在拿枪的时候很稳。现在夹着一根烟，却有些微微颤抖。

黛西。克里斯恍惚想着，他还记得少女脸颊上淡淡的粉色，还有明亮的双眸。

她对我很好。克里斯想着。

那一年他还只有十八岁，刚刚从南美殖民地回来不久，根本不被上流社交圈所接受。他记得那次尴尬的晚宴，甚至没有人多看他一眼，更别谈共舞了。他一个人攒着酒杯，站在一旁，颇有些腼腆不安，只有黛西上前与他搭话。她是位温柔的少女，尽管出身上流社会，但仍然天真善良。

我可以救下她的。克里斯痛苦地想，明明有那么一点的可能　－－　他却没有冒这个险，转而将计就计，派自己忠心的手下去赴约，眼睁睁看着他们命丧火海。

克里斯把烟按灭在玻璃烟灰缸里，突然毫无征兆的起身，猛然把所有的东西都扫落在地上。烟灰缸一骨碌的滚下了桌子，摔在地毯上发出一声闷响。他颤抖着把信纸撕得粉碎，脖颈处青筋暴起，像头受伤的动物一样喘息着。

不。克里斯痛苦地想着，把脸埋进手掌里。

青年的眼睛闭着。他的掌心是干燥的，但心口却刺痛着，堵得让他喘不过气来。克里斯独自喘息了一阵，扶着桌子勉强起身，给自己倒了满满一杯白兰地酒。但他不能喝太多　－－　他现在仍然需要保持清醒。他仍然处于险境之中。

他像是一只失去了锚的船，而整个世界都在不安晃动着。他的锚在哪里？

克里斯的视线开始变得模糊。他短暂地陷入了一段睡眠中，枪放在桌面上。他的手臂被枕得发麻　－－　过了一会儿，大概是几分钟，也有可能是一个小时　－－　克里斯感觉到有人冰凉的鼻息落在了他的脖颈之后。

青年发出一声含糊鼻音。他的眼睛还闭着，睫毛轻轻颤抖，没有睁开。

塞缪尔又嗅了嗅他，然后把他从椅子上拖过来，放到自己怀里。没人知道他是什么时候进房间的：他是一个很优秀的捕猎者，只要他愿意，人鱼能几乎完美地隐藏自己的踪迹，一直等到最好的时机再发出致命一击。

几根蜡烛在跳动着，拖长的影子落在墙上。克里斯在不安睡梦中轻轻发出了一声喉音，引得人鱼把头低下去，仔细地侧耳去听。

“...塞缪尔，”从青年的唇边，轻轻地叹出几个音节，“塞缪尔。”

人鱼喉头颤动着低应了一声，又凑得更近了一些。克里斯的手指放松了一些。他整个人好像也松懈下来了一点：他熟悉的那种气息正萦绕在鼻尖，似香非香，潮湿厚重，像是一种令人非常安心的抚慰。

那柄手枪于是从他的手里滑落下去，在地毯上发出一声闷响。克里斯立刻被惊醒了。他发出一声短促的含糊声，被意外惊醒后，几乎是条件反射地在找什么东西：一柄用来防身的刀，一把手枪...